Пора о сене рассуждать траве,
Созрела календарная примета,
В небесной звёздновытканной канве
Таятся судеб знаки и тенета.
Уже сверкает хрусталём роса,
И скоро пот проступит пудом соли,
Отбита и наточена коса,
Что обозначит свежие мозоли.
Чего ж душа притихшая свербит,
В день не сулящий гроз, вперяясь косо,
Невозмутимый создавая вид,
Как будто нет ей дела до покоса?
И пусть она обижена стократ,
Её демарш бессмысленно натужен...
Неумолим небесный циферблат,
Безжалостен, суров и равнодушен.
Покос
© Copyright: Депоген, 2016
Свидетельство о публикации №116031005842
Свидетельство о публикации №116031005842
Рецензии