Уныньем дух пугал прохладу
еще нахмуренного дня.
Он утешал наивным ядом
в смущеньи робкого меня.
И тяжесть туч томилась роком
пролить на прах тоску свинца.
Аж дух мой стал немножко богом,
прося пощады у Творца.
Но тучи злились и гремели -
глубины траурных небес.
Они отчаянно хотели
испепелить страну чудес.
Омыв прохладой мокрой сушу,
мерцая огненной стрелой,
они распяли мою душу
дождливой пасмурной порой...
Пусть я промок и в теле холод,
но как ни странно, я бодрей,
чем крышами укрытый город,
в домах испуганных людей.
Унынье духа не терзает.
Я весь омыт и чист как клен,
с которого вода стекает
на тех, кто скрылся под зонтом.
А в воздухе - озон и свежесть.
И очень хочется кричать
на целый мир, его безбрежность,
и не с руки уже скучать!
Стихия
© Copyright: Андрей Викторович Кузнецов, 2016
Свидетельство о публикации №116030908942
Свидетельство о публикации №116030908942
Рецензии