Наивных русичей пронзают...
Когда мечта мечом булатным станет,
И оперившись в стае, улетит,
Она, вернувшись, сечь рыдать заставит
И ран, ей нанесённых, не простит!
На юге жар, в его горниле
Ожесточаются сердца.
Они становятся стальными
И бьются в жизни до конца.
Им холод севера не страшен,
Им, закалённым, нипочём -
Ни мрачный вид тюремных башен,
Ни кровь, текущая ручьём...
Поднявшийся песчаной бурей,
Карающий их бумеранг,
Подобный смерчу тысяч фурий,
Всегда идёт в игре ва-банк!...
Их чёрных молний острые мечи тела
© Copyright: Кость Ярила, 2016
Свидетельство о публикации №116030902282
Свидетельство о публикации №116030902282
Рецензии