Почему я не стал писателем?

Что тут говорить.  За окном ночь. Бегут машины. Два часа ночи. И я не сплю.
Меня посещают разные мысли. Порою за них не успеваешь ухватиться и подумать о чём-нибудь конкретно. Всё бежит, всё мчится. Se la vie - Это жизнь.  И понимаю, что в этой жизни стать мне писателем не суждено. Очень печально с одной стороны, но с другой… кому сейчас нужны писатели? Те истинные, которые рисуют картину маслом, которые музицируют в письме. Всё кануло в мир технологии и прогресса. И зачем нужны писатели? Есть интернет, где ты можешь найти всё для ума. Но видимо лишь только для него…
Но рассказать про смешную историю, которая произошла не со мною, но я был её свидетелем, вам обязан. Произошло всё это в Санкт-Петербурге, вечером на станции метро «Приморская». Я ехал с работы на метро, поднялся по эскалатору и зашёл в магазин, чтобы закупиться продуктами. Затарившись, я вышел из магазина и не спеша пошёл к трамвайной остановке. Подойдя к светофору, я заметил, как за дорогой стоят  пять полицейских, из которых одна была симпатичная девушка.  Двое из них  оцепили трамвайную остановку, один расспрашивал какого-то толстенького старичка, а двое стояли у самой остановки и светили фонариками в какой-то рыночный мешок. Позади них огромной змейкой стояли трамваи, в которых не было пассажиров – только недовольно-сонные кондуктора, и курящих сигареты стайка вагоновожатых.
«Интересно, - подумал я, - а что происходит? Пойду, подойду поближе».
И я подошёл, к полицейскому, который оцепил дорогу к остановке.
- А, что там такое? – спросил я.
- Проходите дальше. Сюда нельзя.  – ответил мне сухо полицейский.
Полный старик, который стоял с другим господином полицейским, объяснял ему трезво и эмоционально. А, что я не слышал. Я перешёл дорогу к автобусной остановке и следил вместе с такими же зеваками за происходящим. Кто-то смеялся, кто-то был напряжён. Откуда-то послышались голоса, которые говорили о бомбе в рыночном мешке.
- Да я тебе говорю, - смеялся один парень, говоря другому, - он контрабандист.  Этот дедуля очень подозрительный.
Слышались смешки. Кому-то это очень надоело. Кто-то не мог уже терпеть, разворачивался и шёл до дому пешком.  А я стоял и ждал.
Через минуту полицейский у трамвайной остановки осмотрел мешок. Встал и пошёл к своим. Деда отпустили, и он направился к остановке.
Я перешёл дорогу снова, чтобы сесть на трамвай. Вижу, как дед, разговаривает по телефону и оправдывается перед кем-то. Подошёл поближе, прислушался.
- Да я тебе говорю! Менты остановили! В смысле?! Где? Говорю, остановили.
Подъехал трамвай. Я запрыгнул в него и сел. Ко мне подошёл кондуктор, который был слегка под шафе, обилетел и сел на своё место. Так как в трамвае были только двое пассажиров, я его спросил.
- А  что произошло?
Кондуктор повернулся ко мне и, смеясь, стал рассказывать.
- Представляешь, этот старик, чтоб ему пусто было, забыл на остановке свой мешок. И пошёл в сторону метро. Через пятнадцать минут приезжает фура с ментами. Кто-то им позвонил, сказал, что лежит на остановке какой-то мешок, не понятно чей. Они, в общем, оцепили всё. Трамваи естественно остановились. Блин, на целый час практически! В итоге решили не проверять сами, а звонить минёрам. Тут откуда не возьмись, подбегает этот старик!
- И?
- Ну, и оказывается, что мешок его. Ну, хотели его оштрафовать, чтоб так больше не делал. Но видимо, что всё обошлось, раз его отпустили. Вот так вот.  Да, старость - не в радость.
Да, забавная история получилась. Я поехал домой. Сзади меня тянулась бесконечная трамвайная гусеница. В голове кружились разные мысли, за которые ну ни как не уцепиться. Это жизнь.

2010г