Он не ждет. Уже ничего не ждет.
Выжжено солнцем, выхлещено дождем.
Смотрит поверх волос, говорит: «Идем».
Ладони не подает.
Ты робко плетешься рядом, шуршишь пальто.
Взглядом блуждаешь по паре обутых стоп.
Вроде бы, как обычно, да все не то.
Как больно! Наверно, стоп.
В этом, конечно, не будет твоей вины.
В его голове все исходы разрешены.
Все его одинокие злые сны
До крови изъязвлены.
Он думает: перегорело. Остался пуст.
Ты веришь: «Дойду до подъезда – не обернусь.
Вот выйдем за угол, пройдем до конца тропу...».
Он думает: ну и пусть.
Он не ждет. Уже ничего не ждет...
© Copyright: Часовщик Койот, 2016
Свидетельство о публикации №116030809516
Свидетельство о публикации №116030809516
Рецензии