Букет мимоз

Холодный сквер. Скамеек ряд старинных,
И на одной из них давно сидит Она,
Мечтает, когда кончится день длинный,
Все станет, как обычно, как всегда.

Не будет верениц букетов пышных.
Замолкнут предложенья рук, а к ним сердец;
И легче будет чувствоваться лишней,
Когда утихнет праздник наконец.

Всемирный женский день – восьмое марта,
А у Нее в душе есть лишь комок из слез.
Проходит мимо череда подарков,
Не вспыхнет на окне букет мимоз.

И вроде все в порядке: носик ровный,
У карих глаз какой-то необычный блеск;
Лицо освЕтится ее улыбкой скромной,
В надежде пульс свой ускоряет бег.

Замерзший сквер. Звучит шаг торопливо –
Успеть бы на начало матча. Дома ждет
Две пачки чипсов, сигареты, банки с пивом.
И грусти нет – Он так давно живет.

Ведь день как день, не для Него веселье.
Поздравив на работе всех коллег-подруг,
Бежит домой, забыв про все на свете,
Пуская жизнь на свой привычный круг.

Совсем мельком Ее коснулся взглядом,
И вроде б Он уже почти прошел вперед,
Вдруг развернулся, молча сел с Ней рядом
И протянул без лишних слов платок…

Притихший сквер. Скамеек ряд старинных,
А праздник женский весь насквозь уже замерз.
Почти закончен день весенний длинный,
И вспыхнул на окне букет мимоз.