Не потому ли так тебя люблю,
Что нелюбим, красивая, тобою,
Что словно призрак в Дантовом раю,
Лечу навстречу собственному горю.
И нет похожей, знаю, на Земле,
От первой до последней параллели,
Черты рисую, будто бы во сне,
Как рисовал Венеру Ботичелли.
Тебя за каждый день благодарю,
За то, что слеп, когда хожу по краю,
За то, что так стремительно горю,
За то, что жив, за то что умираю.
И тот, кто тише Тибра легких струй,
Тебя ласкает жаркими ночами,
Пусть за того добавит поцелуй,
Кто бредил долго смуглыми плечами.
Итальянка
© Copyright: Сергей Бибилов, 2016
Свидетельство о публикации №116030800291
Свидетельство о публикации №116030800291
Рецензии