На пустыре, среди развалин
Сижу, в руках держа Бордо.
Семейной руганью раздавлен,
А лучший лекарь здесь - вино.
Бутылку наземь опуская,
Я замечаю синий цвет.
Из-под бревна слегка мерцает
Холодной чувственности след.
Растет наивная фиалка,
Одна среди сухой травы.
Сера и безобразна свалка,
Но снятся ей цветные сны.
Там в горизонт, залитый светом,
Ковер заправлен из цветов.
Танцует вальс фиалка с ветром.
Покоя не дает любовь.
А расправляя утром стебель,
Она оглянется с тоской.
Угрюмо тучи смотрят с неба
И ветер здесь совсем другой.
Не в силах изменить реальность,
Она потянется ко мне.
В глазах хмельных почуя жалость,
С искрой надежды о том сне.
Придя домой, смирю бунтарку -
С повинной ноги обниму.
В бутылке протяну фиалку,
Ее я высажу в Крыму.
Фиалка
© Copyright: Денис Незов, 2016
Свидетельство о публикации №116030801415
Свидетельство о публикации №116030801415
Рецензии
