Шестьдесят шестой

Будем знакомы. Я - стих по порядку шестьдесят шестой.
Из тех, что поэт давно уже пишет какой-то девчонке крутой.
А меня он сочинять не желает, цифры как-будто не те.
Жаль мне поэта. Мечется бедолага, как слепой в темноте.

А сейчас вот пьяный лежит. Сопьется, видимо, скоро совсем.
Похоже в мозгах у него иль менингит, иль замыкание микросхем.
С девчонкой этой он совсем рехнулся, точнее тронулся бедный умом.
Лучше бы алкоголем он поперхнулся. А вообще-то досталось ему поделом.

Жил бы спокойно себе, не тужил. Нет, зачем-то в нее влюбился.
Любви пожар не потушил, хотя с нею так и не подружился.
Вот молодец, девчонка, хвалю. Из-за таких столько пишут стихов.
Я бы даже дал в её честь салют. Причем за счёт отвергнутых мужиков.

Хотя, о чем это я? Без этой любви не родился б на свете мой поэт.
Стало быть не родился бы я! И миру не предстал бы наш с ним дуэт.
Он - мой отец, а она - моя мать. Без них меня не смогли бы познать.
Вот истина, которую надо понять: любишь - изволь и стихи сочинять.

Женщинка ты его дорогая! Позицию твою я, как стих, вполне понимаю.
Он же таких, как я сочиняет. Методично тебе, да и себе тоску нагоняет.
Но кто их этих поэтов знает. Глядишь, кое-чего интересного насочиняет,
Пламенем ярким от любви сгорая, фантазий клубок в жизнь притворяя.

Да, это, конечно, мой интерес. Я не хочу, чтобы поэт тебя позабыл.
Не надо на землю ему с небес. Пусть не затухает его сердечный пыл.
Рука поэта пусть держит перо. Да будет мой поэт влюбленным Пьеро.
Не уверен, что ты - Мальвина. Да хоть героиня от Квентина Тарантино.

Главное, чтобы ветер любви не стих. И вы шагнули бы в новый стих.
Твой интерес ко мне, мой дорогой читатель, очень долго чтоб не утих.
Чтоб о любви любимого поэта в который раз сырой рассветною порой
Читали строки эти. И не последним стал бы у поэта шестьдесят шестой.