***

Моя бабушка безграмотной была,
Но хранила письма с фронта от сыночка.
И порой читать просила их меня,
Хоть и знала каждую в них строчку.
С детства помню: стоит лишь начать –
Вся – вниманье, сжалась вся в комочек,
А в руках, откуда ни возьмись,
Слёзы вытирать платочек.
- Будешь плакать, бабушка, читать не буду, -
Я не раз её предупреждала.
Ведь о том, как плачет сердце материнское,
Я, девчонка, ничего не знала.
И была там строчка про меня,
Маленькая строчечка, игривая:
- Пишут мне, у брата дочка родилась.
Пусть живет девчоночка счастливая.
- Это пишет Толик про тебя, -
Улыбнется бабушка сквозь слёзы.
В этот миг, наверное, в душе ее
Отступали той поры суровой грозы.
Ей, как прежде, виделся  живой
Младший сын ее, юный дядя мой.
И вздохнет украдкой: - Как ты мало жил,
Где, солдатик бедный, голову сложил.
Пролетели годы. Бабушки уж нет.
Но храню я бережно письма и портрет.
Плакать сердцем, видимо, мне пора настала.
Бабушкина боль моею стала.