Чернеет Сетунь в снежных берегах,
деревья белые в молитве тянут руки,
дома осели и ослепли после вьюги -
торжественные в пышных париках.
Всю ночь бесплодно у окна провёл,
пытаясь побороть воспоминанья,
а вид завода, где проснулись зданья,
последнюю дремоту напрочь смёл.
А ты... ты спишь, постанываешь, плачешь.
Я знаю твою боль: она - моя.
Но не тоскуй, что жить могли иначе,
и не казнись, во всём себя виня.
Растопит день всё то, что было снежно,
дохнёт фрамуга свежестью весны,
и на лету наполнит грудь надежда -
беспечный отклик смутной новизны.
Март
© Copyright: Виктор Ротт, 2016
Свидетельство о публикации №116030609466
Свидетельство о публикации №116030609466
Рецензии