Она меня назвала "буквоед",
Особенно, когда в Штанаши утром,
Но не один за спинкой километр,
Сдать молоко стоят чуваши гуртом.
Мост через речку, в горочку под'ем,
Храм за березой, серебристый купол;
Всю жизнь я буду вспоминать о нем,
И, может, с ним избегну смрадный жупел.
Березки... все так хочется успеть!
Открыть все тайны, Господу приснится...
О, если бы не помешала смерть!
А её нет, она проткнута спицей;
Шесть веточек на спице, таких лес
Дерев повсюду... Боже, как их много!
Растут деревья эти все с небес,
На дереве таком распяли Бога.
5/03 2016
Буквоед
© Copyright: Сергей Покровский 7, 2016
Свидетельство о публикации №116030608182
Свидетельство о публикации №116030608182
Рецензии