Про поэзию

Говорят, что поэзия уже никому не нужна,
Что она умирает в книгах, стоящих на полках.
И слушает их теперь только луна,
Да, изредка звучит она в чьих-то колонках.

Все эти "альбы", "ямбы", "дактили", "хореи",
Все эти темы, найденные по обонянию,
Читаются, но застревают где-то в трахеи,
Перекрывая терпкостью людское дыхание.

Всё, что рождает в муках поэт,
Ночами закусывая переживаниями,
Контентом сливается в интернет,
Выставляется в лозунгах к соревнованиям.

Сейчас не важно классический стих,
Написанный в рамках русской поэзии,
Или фантомный постмодернизм
Напрочь отравленный уровнем цезия.

Главное модно, значит - мейнстрим,
Главное угол на скатерти сглажен,
А что заливать в разговоре спиртным -
Приз под текстом не так уж и важен.

Говорят, что поэзия уже никому не нужна,
Что она умирает в книгах, гниёт в отработке.
Модным словом горит - «не формат»,
Буквы роняют критикой глотки....

Ну а мне... Мне плевать, что о ней говорят,
Я в ненужность даже на йоту не верю.
Я пишу, продолжая по мыслям кричать...
Но патрон для себя сохраню в револьвере...