И лизнет шальная шрапнель

… И лизнет шальная шрапнель, будто насморк подхваченной, мысли,
Зверем цепным забьется тощий щенок в груди…
Спросит залетный сквозняк: «Мой дорогой, не ты ли
Прошлою ночью из самого себя выходил?
Я встречал одного, так похожего статью, изломами черт лица,
Пробегая по вздыбленным ребрам центральных кварталов,
Он следил, как с надменно фарфоровых плеч опадает платья пыльца,
И как отражают нагую плоть бока недопитых бокалов…
Эти двое играли в связь, словно двумя концами
К цепи одной прикованы, звенья которой – годы,
Душно шептались, щедро сходя лавинами обещаний.
Маялись стекла испариной. Сиплым фальцетом города
Улица вторила в такт, скрипу кроватных костей,
Весть о победе плоти над плотью гудками трубя,
Будто будила всех своих блудных детей…
Всё это был не ты ли, вышедший из себя?»
Нет. Это был не я. Не со мной. Не меня ищи.
Хоть схожи черты и стать. Я больше люблю смотреть,
прикрываясь выслугой лет,
Как не платье падает с тела, но тело – с руин души,
И тушить в этой груде останки своих сигарет…