Выпутываясь из судьбы, дурашка,
Плыл по теченью жеваный чинарик.
И ввинчивалась лунная дорожка,
Как штопор, в противоположный берег.
И штопала пушистыми стежками
Сребристый сумрак белка-мастерица.
И души наши пребывали в коме,
И след их самый обещал стереться…
Но профиль Твой зороастрийски острый
Незримо реял, вволю иссатрапясь
Над подданными, дышащими "Астрой"
Вокруг костра в часы угрюмых трапез.
Казнимые "Стрелецкой", как цикутой,
Мы хор цикад нещадно заглушали
Смиреннейшими мольбами: укутай
Нас, неслухов, подобьем теплой шали,
В меха, о, Щедрый, заверни собольи,
В гагачий пух архангеловых крыльев!
Чем суждено согреться нам: собой ли? -
Продрогли мы, от травли обессилев…
И лишь один чуждался, бессловесен,
Тех запоздалых, вымученных песен:
Основу человечности храня,
В животворящих тайнах был он сведущ
И сознавал, что им зажженный светоч -
Сородич негасимого огня.
Протоиерей Александр Мень
© Copyright: Григорий Марговский, 2016
Свидетельство о публикации №116030506713
Свидетельство о публикации №116030506713
Рецензии