Стол полон, он новый, гораздо больше предыдущего, но
Он уже под завязку полон
И лопнет, как ржавый балон.
Ломится пол от страха, что ему придётся держать ещё стол.
Столько слов кто-то спрятал
И все тащит и тащит упрямый вол
В чей-то наспех сколоченный ящик - кладбище, строчек завал.
Верит и ждёт, что напишет настоящее,
Где бессмертный сюжет, великий финал.
Чернила иссякли, он и забыл о них.
Тычит пером аккуратно в алые капли.
Мир притих.
Псевдописатель
© Copyright: Ефим Аксёнов, 2016
Свидетельство о публикации №116030504470
Свидетельство о публикации №116030504470
Рецензии