Счастье дурака

Ну и что с того, что всё назло?
Повезло, наверно, не иначе.
Повезло, конечно, повезло,
Что душа скитается и плачет,
Что по напрочь выжженому сну
Бродят тени - мёртвые, сухие,
Что шторма летят через весну,
Что на небесах живут глухие.

Ну и что с того, что всё не так?
Что сквозняк сочится млечным ядом,
Что танцуют танго на костях,
Что никто не ищет то, что рядом,
Что насквозь - продуто и болит,
Как разрез, как свежий шов на коже,
Что весёлый доктор Айболит
Зашивал, как только он и может.

Ну и что с того, что всё прошло?
Что остались шрамы от надежды,
Что осталось: грустно и смешно,
И душа по центру. Где-то между.
Что теперь - срываться? Уходить?
А куда? В соседний мир под боком?
Где тот мир - поди его найди...
Где покой смертельно одинокий...

Ну и что с того? И что? И что...
Что под сетью белых тонких линий,
Что зарубцевались - и давно,
Что с того, что рядом, но не с ними,
Что дрожат, выстукивая ритм,
Руки по дрожащим же коленкам:
"Ти-ри-там, мы будем ждать и жить,
Жить, пока течёт по тонким венкам

Красная горячая река."
И, пока не замерла рука,
Дописать последнюю строку.
Что ещё - для счастья - дураку?