Сквозь чёрную марлю недвижных ветвей
Свет проступает жидкий
На кожаный погреб кротов и червей,
Мох, паутинные жилки,
Ложится на эхнутый дятельный стук
И тёмной души осадок,
На внутренний миксер, что вяло стух
За тысячами насадок.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.