Френч пресс

Я встретил ее на французском бульваре
Эти руки, кисти, холсты и переживания.
Под ногой ее смело хрустели снежинки
Кипяток в ее чайнике управлялся движеньем пружинки.

Это были листы ненаписанных утренних листьев
Это были мазки натюрморта очарованных жизнью.
Колесо, прокрути свои частые тонкие спицы,
Ты педалями двигаешь то, что наметили строгие лица.

Не официальные лица и не ваши смешные подружки,
А то, что хранилось в утренних чайных кубышках,
Россыпи серого, белого и золотого,
Залежи вздохов, взглядов, шума и чего-то простого.

В крынке из глины и вынутой из глиняной печки,
Не расплескавшейся в качке, в беге и в спешке,
В цвете цветов и в запахе одуванчиков,
В стройных рядах пожелтевших полей и в карманчиках

Полных, пустых и когда-то опрятных,
В смехе и в голосе, в снах, совсем не понятных,
В точных и умных, в глупых неточных обрывках,
Не застоявшись в застое, как наши созревшие сливки.

Тиною бурою, голосом раковин  в ухе,
Чистой поземкой покрывшей дороги и в слухах,
В душещипательных переживаниях,
В голоде, в сытости, в страхе и смелости знания.

В только что взятых на пробу букетах рассады,
В зале рассаженных зрителей Вишневого сада,
В заданных рамках и в рамках с пустою наградою,
В сложенных стопкою, опытом и тренировкою

В нашем заряженном ветром пространстве
Это быль неповторимого постоянства,
Чистая линия взвешенного понимания.
Куда бы ее повесить на стену для осознания.