Переступая через десятилетья,
Словно через окурки,
В спальном районе беспамятства,
Я знал – об очень многом буду жалеть я,
Но, как крыса за флейтой,
Шёл бесноваться и плавиться
И погружаться, не догнав музыканта,
Прямо в тину тугую,
В тёмную зелень тревожную,
Преодолённой хромотой дилетанта,
Что в науке неверной-
Жить, постигает лишь сложное,
Разоблачаться в нарушении смысла -
Как ромашка, простого,
Звать в поручители стёртые,
Неоценённые астрологом числа
Болтовни календарной –
Ей аплодируют мёртвые.
***
© Copyright: Сергей Чистяков 12, 2016
Свидетельство о публикации №116030409813
Свидетельство о публикации №116030409813
Рецензии
