Мне снилось детство понемногу,
Волна обид, волна страданий.
Где мама – самый страшный суд,
А об отце и нет воспоминаний.
Где, с утреца, украдкой в доме,
Я корку хлеба воровал,
И отчим пьяный на балконе,
Сидел с друзьями – выпивал.
Мне помнятся рассветы и закаты,
И жаркий полдень в сентябре,
Когда деревья сном еще объяты,
А осень дышит во дворе.
Я выходил, лишь спозаранку,
Пытаясь, воздух тот вдохнуть.
К отцу я шел, к его останкам,
Хоть на могиле – отдохнуть.
Сказать, все то, что накипело,
О чем сейчас душа болит.
О том, что в сердце так засело –
Его прощальный тихий крик.
Прости отец, что не сумел я,
Тебя у смерти отобрать.
Такая, видно, наша доля –
Живыми, на могилах горевать.
Прости, отец
© Copyright: Ирина Берт, 2016
Свидетельство о публикации №116030404221
Свидетельство о публикации №116030404221
Рецензии
