Пишу как в бездну те стихи.
Ответ — одно сплошное эхо.
А если мера у чужой любви,
Нам не найти на то ответа.
Пишу вопросом на вопрос.
А одиночество, увы, кусает.
И если честно и всерьез,
Моя судьба меня не понимает.
Страницы наполняя словом,
А пальцы в кровь уже давно.
Мечтаю часто я о новом.
Душа, зачем уходишь за окно?
Пишу… Читателей не знаю.
У них у каждого своё кино.
Судьба, душа их понимает.
Я всё чаще с ними заодно.
А жизнь проходит точно мимо.
Сюжет прожит уже вчера.
Осталось в памяти картина…
Как пальцы крутят у виска…
Страницы наполняя словом,
А пальцы в кровь уже давно.
Мечтаю часто я о новом.
Душа, зачем уходишь за окно?
Застыли пальцы у виска... пишу
© Copyright: Александр Смок1, 2016
Свидетельство о публикации №116030401641
Свидетельство о публикации №116030401641
Рецензии