Во мне умирает художник-поэт,
А может,
На склоне прожитых лет,
Я открою себя с другой стороны,
И даже построю сады
И кусты
Я выращу рядом,
У открытых дверей,
За большим фасадом...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.