Боль, такую ясную, русскую

Боль, такую ясную, русскую
Узнаю под скрип карандаша.
Я за жизнь пустую, захолустную
Не отдал бы гнутого гроша.

Не отдал бы, а всё сам туда же –
Рвусь вперёд и остаюсь в конце,
Словно тянется моя поклажа
Мёртвым гримом на пустом лице.

Было время, не жалея глотки,
В звон ручья девчонкам пел стихи.
И потом висели лишь колготки
У кустов, где зрели лопухи.

А теперь всё хочется другого.
Глянь, сынишка скоро подрастёт.
Кажется чего-то дорогого
Не сберёг, что нынче не придет.

Не заглянет за мою калитку
Юность бурная, весенняя пора.
Каблуком об уличную плитку
Время отбивает в полтора…

А когда из дымного вагона
Взглядом обнимаешь тополя,
Хочется напиться самогона
И нарезать пышные поля.

Хочется кричать стихи и песни,
Хочется любить и танцевать,
В тамбуре, где сумрачно и тесно
Проводницы юность целовать.

Эта жизнь недорогого стоит,
Но милей она мне и ценней…
Зрелость лета судьбы не построит
Без парада красок по весне.

2007