нелюбовь

  Это - не любовь. Это страсть, желание, приключение, как хочешь назови, но это - не любовь. Нелюбовь. Не знание друг друга не освобождает от ответственности. Не знание себя не освобождает от необходимости выбора.
  Я сделала свой выбор зажмурившись, решив, что всё так и должно быть, что это, происходящее, не остановить. И что же? Куда я попала? Где я?
  Ау, - кричит Алиса, ищет свою тропинку и не может найти. Просто потому, что тропинки уже нет. Её смели, стёрли. И она может кричать, пока не сорвёт все связки и нервы, не разорвёт на клочки нелюбовный мир. Она садится на камешек и решает ждать, авось кто найдёт, ау-аушеньки, мир глух. Ты врёшь мне. И дело не в других женщинах, не в памяти, что жива, не в соплях, размазанных пьяными ночами по стенкам моего нынешнего места дислокации, а в том... в чём чёртвозьми....в том, вероятно, что я знаю, как это, когда любят.
 Что знаю, как чувствует себя тело и прочее, что есть моего. Что помню, как пахнут руки, губы, волосы... "Запах на восемьдесят процентов состоит из любви", помнишь? Знаешь?
 Ты моя потрясающе красивая страсть. Ты моя муза сейчас, если только бывает она в мужском воплощении. Ты выбрал мне жизнь, с тебя повернулось многое, знаешь ли. Я пыталась сердце открыть и родить её. Но любви - ау- нет. И, впрочем, это то, что нужно сейчас. Спасибо тебе. Спасибо за нелюбовь.