***

* * *


И горлица на ветке грёз, и саламандра,
меняющаяся помногу раз в году —
всё это я, на колеснице ветра
летящая в лазоревый простор,
в туман сиреневый за жаворонком детства
и юности горластым соловьём,
что пьют хрустальную росу с моих ладоней
на утренней заре.

  …Затем уже, бежав
из плена чёрствости, от зла осатанелой
земной вражды и скупости людской,
на цыпочках, чтоб не нарушить чуткий сон
моих гонителей (в невнятице событий,
происходящих по стране), в любой из своих трат
хотела б суженой я стать, но — для кого?
Где рыцарь мой, оруженосец, верный сердцем?

Как в двадцать лет была я глуповата
в делах любви, так и сейчас тщусь колдовать —
и завораживаю слух свой изощрённый.
А что в итоге? Тишина ушла из мира.
Малейший шорох вызывает во мне боль
и лихорадка глаз опровергает беззаботность.
Ночное беспокойство стало шифром,
скрывающим в себе немало тайн
и — груз ошибок, исправлять какие поздно.
……………………………………….

Всё это молодость, которая прекрасна,
но где её волшебная страна?