Я помню папу молодым,
Веселым, полным жизни.
И пожилым, совсем седым,
Отдавшим долг Отчизне.
И образ музыкой звучит,
С ней связан неразрывно.
А сердце в такт стучит-стучит,
Связь с детством непрерывна.
Мне было пять, возможно, шесть,
Перед глазами зримо:
Мне на диване место есть,
Отец у пианино.
И пальцы быстрые бегут,
Рождая «марш Турецкий»,
И звуки музыки влекут,
И мой восторг тот детский.
С последней нотой я замру:
А будет продолженье?
И, слушая отца игру,
Я таю в восхищенье.
Вот звуки «Лунной» полились,
И сердце замирает…
Уж ноты стихли, унеслись,
В душе она витает…
И это чудо, волшебство,
Что музыка дарила,
И пальцев папы мастерство
Мне память сохранила.
Памяти отца
© Copyright: Вера Непершина, 2016
Свидетельство о публикации №116030306002
Свидетельство о публикации №116030306002
Рецензии