Стихи, Космос, дурак и критик

Вот привязался критик злейший,
Сказал, курю я анашу.
Я не пишу стихи, милейший!
Даю вам слово - не пишу!

Смотрел в лица её овал я,
Вдыхал прелестные духи.
И Космос в ухо диктовал мне
Мои чудесные стихи!

Они из тьмы ко мне являлись
Пленительной, немой, ночной,
Где мы без устали валялись
На сочной зелени лесной.

Как это можно - Космос править?
Дыханье Неба - исправлять?
Превыше Звёзд себя поставить?
Плод вдохновенья исчеркать?

Меня не муза вдохновила,
И Космос дышит из строки.
Как будто чёрные чернила,
Ярки, сочны и глубоки.

Вообще, я думаю, на свете
Я - первый Космоса поэт.
Но не ругай - мне будто дети.
Моих стихов мне краше нет!

Не цирковой медведь со сцены,
Не брызжащий слюной пиит,
Я лишь небесная антенна,
В чьём сердце яркий ток искрит.

Смеёшься? то моя дорога.
Мой красный шрам в душе моей.
И на землЮ по воле Бога
Мои стихи явились в ней!

Не смей их править, критик злобный,
Энергия в них не моя -
Её фиксирую лишь я,
И ты ничем её не трогай.