В бокале марта
и горьким привкусом свободы
к стеклу вспотевшему прижата,
всё те же в отраженьях своды,
мир застеколья мне неведом:
духовность или просто шабаш.
Мне кажется, я в марте - годы
- для вечности такая малость.
Ручьи текут под слоем снежным.
Какая грязь - такие лица.
Бокал наполненный для марта
со мной на дне - мне точно снится
средь измышлений неизбежных
о том, что ложь, о том, что правда -
внутри, снаружи вереницы
страстей - того, что мне досталось.
Свидетельство о публикации №116030303232
успехов.
Николай Супличенко 08.03.2016 10:06 Заявить о нарушении