И даже эта чахлая листва
под солнцем бабьего лета
распушилась,
разнежилась…
И я замираю от аромата
осеннего тополя,
аромата, с детства осевшего в ноздрях,
как пес,
делающий стойку на дичь.
Но нет...
Ушла та дичь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.