Высоцкий в моей жизни
сорок с лишним назад я лет,
в город наш приезжал поэт,
а я в люльке лежал….
На концерте он пел о том:
и о сложном, и о простом…
Поперёк с грифом, как с крестом
на гитаре играл!
Он согласно фамилии
и достойного имени,
оборотами сильными
правду-матку рубил!
Как солдат на своём посту
или мирный в степях пастух.
Тетевой своих звучных струн
защищал, что любил!
Довелося услышать мне,
когда был он давно в земле,
тогда минуло восемь лет,
восемь вёсен и зим.
С окон хрип,как из кожи лез
под гитару и даже без.
Состоял словно из желез-
ных он труб и турбин…
С хриплых связок полезная
вырывалась поэзия.
Каждой новою грезил я
его песней тогда.
И ему подражать спешил,
хотя это он не любил,
но ведь крик тот души мой был
его памяти- дань!
Мне сегодня уж сорок два
за окном моим прёт весна,
а он в эти ушёл года…
А ведь мог бы пожить!
Значит видимо вышел срок,
и он больше уже не смог
званный свой заглушить звонок,
что вещал поспешить….
И...согласно фамилии,
и достойного имени
устремился он крыльями
в безвозвратную высь.
Там, куда может он хотел.
Где достойный его удел.
Чтобы с ангелами запел
про хорошую жизнь!
Так согласно фамилии
и достойного имени,
он аккордами сильными
правду-матку рубил!
Как солдат на своём посту
или мирный в степях пастух.
Тетевой своих звучных струн
защищал, что любил!(03.03.2016г.)
Свидетельство о публикации №116030302087