Сон

Не знаю почему, но на грустной ноте
мне легче записывать стихи в блокноте,
мне легче ничего не делать, лечь в постель, проснуться,
побродить по комнате, снова лечь и окунуться

в сон. Там говорят, что мы не похожи.
Так было, есть и будет, и менять не вижу повод.
Если бы стакан мог говорить со мной,
я бы рассказал ему, где притаился мой покой.

Сошёл с ума. Без сомнений. Я даже спорить
не хочу (конечно, разговаривая с самим собой).
От слов моих в далеком будущем не видно пользы.
Я смеюсь, когда на щеках моих бегут чужие слёзы.

От того ли мне противно от самого себя?
Или же я говорил всю правду, относясь к себе любя?
Может. Не удивился, услышав тот рассказ,
что душа моя больная просила оберег от сглаз.

Карты масть чернее, чем квадрат в сто крат.
Симбиоз пирамиды с глазом. И я, как Сократ,
разбиваюсь на цитаты. Клонит меня ночь ко сну,
а я заранее всё знаю, что сегодня не усну.