Глотая воздух, что комом становится в горле,
Эстетику грустного слова перенося на лист.
Пусть буду я некой А., из слез воссоздавшей море,
Чернильную ручку враз изменившей в кисть.
Чернила сменив на краску, рисуя образ,
Стихи превратив в картины, листы - в холсты.
Пусть буду я некой А., потерявшей компас,
Забывшей гордость, построившей вновь мосты.
А
© Copyright: Настасья Алексеенко, 2016
Свидетельство о публикации №116030311581
Свидетельство о публикации №116030311581
Рецензии