Это личное

Осень с запахом перегноя, и сырости, и
Дней, где ты больна, да и я, наверное, тоже
Сладкий кофе с французскими окнами скажут:"прости",
Но и это простить будет, однако, сложно.

Для меня, для нас, мысли о сожалении или
Скорее о чувстве ненужности, чувстве прошлого,
Где мы других целовали и других любили,
С другими смеялись и умели быть в меру пошлыми.

За душой сто грехов, тысячи неосознанных даже;
Забытых сколько, терзающих сны по ночам,
Обернувшись спроси: " что здесь ее, а что наше?"
Ведь и ты промолчишь, как умеет молчать свеча.

Осень с запахом нашего одиночества скорее
Не самое худшее время сказать себе честно,
Что Сладкий кофе и окна быть может теплее
Самой теплой, из всех на планете, песни.

Так пусть ты и больна, да и я непосредственно болен,
Пусть осеннее, как бывает, часто преувеличенно
Я запомнил тебя, не кричащей в постели, ни голой
Я запомнил тебя... Не скажу... Это слишком личное...