Так глуп ответ, поверхностны слова.
Они меня все больше заставляют
Забыть про грусть и взяться за дела.
И смех теперь с лица не исчезает.
Я письма матери пишу и другу,
Им песни посвящаю по весне,
Но кто сказал, что протяну я руку,
Тому, кто знает только о себе?
Быть может, в тёплых самых чувствах,
Я буду много Вам ещё писать,
Вы не трудитесь в мелочных искусствах
На каждое письмо мне отвечать.
Как сердце искреннее слепо,
Как сложно память в нем убить,
И я заранее прошу, нелепо,
За письма все меня простить.
27.02.16
Воспоминаниям
© Copyright: Ионова Юлия, 2016
Свидетельство о публикации №116030310688
Свидетельство о публикации №116030310688
Рецензии