Сон

Мне снилось наше позавчера:
Сентябрьских яблок в саду гора.
Никто не ведал: уже с утра
На наших пажитях ветер пляшет.
Ещё не мог предсказать никто,
Что перепутает нить Клото,
Плетя ажуры из нашей пряжи.

Зато летела с небес стрела,
Олива спиленная цвела,
Защебетали в морях сирены,
И львицы скалились на гербах.
И пульс, рождающийся в губах,
Взрывался в самом ядре вселенной,

И дрожь охватывала эфир…
И пренебрёгший эклогой мир
Казался, в общем, посильной ношей.
Но мир щадил нас, едва живых.
И солнце щурилось в кучевых,
Роняя луч к твоему подножью.

А после было: разлад, надлом,
"Вчера", разрубленное крылом
Какой-то чёрной зловещей птицы:
В плену клинической тишины
Мосты вчерашние сожжены,
И день обязан укоротиться.

Но день стал длинен. И ночь длинна.
Как явь, расколотая без сна
На полудрёму и ностальгию.
Морфей оттачивал ремесло.
Клото запуталась, как назло,
И кучевыми заволокло
Мой дом, впадающий в летаргию.

И мир, надорванный и хромой,
Грозил бессонницей, как тюрьмой,
Грозил с крикливостью петушиной…
Не научившись, ложась в кровать,
Морфею фабулы диктовать,
Плету венки на твоих вершинах…