«Ты исписался, как мелок», –
чернят завистники меня,
невозмутимо между строк,
как по орбите, семеня.
Мне эта зависть по душе:
не уподобясь палачу,
в своём полночном шалаше
я промолчу, я промолчу.
Наверно, небу всё равно,
какие страсти на земле,
и оттого молчит оно,
как отраженье на стекле.
Так отражусь я или нет? –
вопрос, стоящий искони;
и вдруг, как метеора след –
«Не семени, не семени».
Ты исписался
© Copyright: Авсень, 2016
Свидетельство о публикации №116030201970
Свидетельство о публикации №116030201970
Рецензии
