2014 год

Осенью лёгкие дышат прохладой,
из них уходит летний жар.
Листья, как золото наша награда.
Тихо ложатся на тротуар.

Все мои сонеты спеты той весной,
их писать не хочется продолжать.
Да и о чём писать? О юбке твоей кружевной?
Как ты её снимая, ложишься спать?

Я знаю, ты любима сентябрём.
Закатом алым и утренним рассветом.
Мы вместе январской ночью умрём.
Убьём друг друга в висок из пистолета.

Не для кого уже не секрет,
мы видеть не можем в мае.
Ты встретишь свой последний рассвет,
в старом заброшенном вокзале.

Ты не думай милая, я тебя не брошу.
Просто осень совсем уже не такая.
я буду на прощания целовать твои ладоши
Осень последнее у меня забирает.
 
А я любил двадцать первое марта,
ты же тридцатое, я васильки.
ты розы с шипами и Бонапарта.
Я Николая 2, огоньки и венки.

Цветы я выбирал яркие для своих картин,
ты же просила на холстах негативно- тёмные.
Но зачем? Этих цветов полон мир.
В душу падают осадками объёмными.

Меня сводили сума голубые глаза.
Рыжие бестии и россыпи веснушек.
А ты не такая, что я сейчас описал.
Ты чертовски бездушна.

Ты была моей тьмой, я твоим  светом.
Ты была молчалива, только я говорил.
я познакомился с тобой осенью, ты со мной летом.
Ты никогда не любила. Зато я тебя любил.

Мы были с тобой абсолютно разные.
Разный характер.  Натура. Манера общения.
Но точно любили осень, её были заразные.
Первый осенний лист, как очищение.
 
Осенью лёгкие дышат прохладой.
Люди с мрачными лицами по тротуарам спешат.
Я к могиле твой приходил с лампадой.
приносил букет ромашек, которые уже ничего не решат.