Сознаюсь: мой любимый есть,
Сию не сокрываю весть, —
Украинский родной язык,
А я, по Зодиаку, — бык.
Но хочется, не иногда,
Чтоб меня слышали всегда,
Чтоб понимали, — и пишу
На русском нашем. Ведь дышу
Единым воздухом, и речь
Единая, ее хоть в печь,
Хоть сечь, поджечь, но никогда,
Это — что воздух и вода,
Не расчленить и не отсечь, —
Металла не нашли на меч,
Чтоб родных братьев и сестер
Разъединить. Лукавый хор
Их, лжепророков, как плевел
Из доброго зерна, как тел
Заразных, смрадных, не людских,
Греховных удалить, что чих.
Как, ограниченных таких,
Земля родила? В тот же миг
И содрогнулась. Богу лишь
Заметна разбужена тишь
Была. Как испытание,
Во много раз страшней «у.е.».
Да видно много в нас греха.
Скукожились полны меха.
На русском нашем
© Copyright: Борис Коба, 2016
Свидетельство о публикации №116030109600
Свидетельство о публикации №116030109600
Рецензии