Чувство, будто внутри дороги,
Мысли перевернулись к возрасту,
Мы сами придумываем предлоги
К черту эту любовь, к черту…
Вижу как чувство святости крошится,
Размазывает меня по паркету.
Жизнь – это схемы, с отметками пошлостей
К черту такую жизнь, к черту...
В окнах бессонные трезвые ночи,
Рифмы в столбик, с оплатой по счету.
Мог бы спиться, но рано закончил,
К черту такие стихи, к черту…
Утром на теле не будет свежести,
Не улыбнешься глупо рассвету…
Руки чужие, отсутствие нежности…
К черту тебя… к черту…
Чувства...
© Copyright: Павел Шеховцев, 2016
Свидетельство о публикации №116030107742
Свидетельство о публикации №116030107742
Рецензии