По окнам стегая березовой плетью,
Проходит двадцатая осень моя,
Кончается бурное наше столетье,
Уходит меж пальцев, с проворством ручья...
Застывшие формы домов и проспектов,
Аморфные лица, пустые глаза,
стране не хватает сердец и поэтов,
Душнеет. Подходит большая гроза.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.