Беда.
Белою прядью красивых волос,
Смерть щекотала тельняшку.
Хмурился ветер на дикий утёс,
Гладя звезду на фуражке.
Он умирал,а чужой караван
Брёл по Афганской пустыне.
Кровь ручейками сочилась в карман,
Красная,словно калина.
Та,что раскинувшись там под окном
Ветвью встревоженно машет.
Бьёт по стеклу и твердит об одном,
Сын умирает ваш,Саша.
Мать одиноко присев у крыльца,
В небо подняла иконку.
Молит за внуков своих,за отца,
Слёзы yпрятав в сторонку.
Ефим Грубый.
За что?
© Copyright: Ефим Грубый, 2016
Свидетельство о публикации №116030101010
Свидетельство о публикации №116030101010
Рецензии