Он был суров, всем так казалось,
И недоволен без конца,
Улыбка редко рисовалась
В чертах угрюмого лица.
Но все ж, каким бы ни был строгим,
Он был собой, во всей красе
И слишком отличался многим,
Хоть был в погонах, как и все.
А ночь, бывало, проходила,
Ему казалось, словно миг,
Когда, задолго до могилы,
Он вам писал веселый стих.
И вот, близ восковых свечей,
Сверкают слезы дочерей,
Но даже им не знать, поди,
Что было там - в его груди.
А там, внутри, хранилась суть,
И ей ваш плач не нужен впредь.
Куда теперь умчалось в путь
Все то, чему не умереть?
Не знаю я, какая мука
Страдальца к гробу привела -
Судьба, усталость или скука
Полуживого забрала.
Мой дед, ослабнувший от боли,
Лежит в сырой земле, и что ж?
Я пролил много слез, но боле -
Я понял, на кого похож
Памяти одного человека
© Copyright: Ковальчик, 2016
Свидетельство о публикации №116022906733
Свидетельство о публикации №116022906733
Рецензии