Посвящение художнику

Когда опустошен ты,
И нечего сказать,
И нету рядом глаз,
В которых небеса,
Ты в памяти своей перебираешь адреса,
И силуэт грядущего -
Не посох, но коса
И черный капюшон,
И пальцев треск сухой,
И голос из земли,
наполненный ТОБОЙ.
И некуда бежать -
В глазах прохожих - ты,
В глазах, до отвращения пустых.
И ты в безмолвии бредешь
По высохшей земле.
И эти лужи только умножают жажду,
Ее надежду на взаимность,
Память о былом тепле,
Об искренности путников вчерашних.

Ты, как она, живешь лишь памятью одной.
Ты волен выбирать свой путь,
Но не вернуться
Назад, не отмотать в начало прошлого кино,
Чтоб заново прожить... И не проснуться.
И остается только вспоминать,
Понять пытаться, но не испытать
Уж более того, что побуждало
Тебя любить, творить, мечтать...

Проходит все. Земля впитает лужи.
И тот, кто был любим, вдруг стал не нужен.
Не вдруг, конечно, у всего свой срок.
Но сколько б ты ни извлекал урок,
Ни шевелил извилиной натруженной,
Тебя, как всех, увы, съедят на ужин,
А кровь сойдет за виноградный сок.

Когда тебя застигнет пустота,
Ты вспомни, что пришел сюда один,
И все, что есть на самом деле,
Лишь Красота
Твоих
Картин.