Меня сложно назвать поэтом...

Меня сложно назвать поэтом,
Я не соблюдаю размер строки,
Любые победы запиваю вином,
Всем говорю: «Себе не лги!»
А сам погряз в обмане,
В этом капризном тумане.
Что может быть больней,удара в спину ножа?
И от чего эта жизнь станет хороша?
Есть вопросы без ответов,
Есть слова, скрывающих секретов.
Что может быть тупее стали?
Только тупые людские чувства…
А кем бы мы стали?
Без безумства и пьянства,
Без любви и ненависти.
Мы потеряли б своё пространство,
Своё время, и чуточку глупости.
Говорят в океане много воды,
Её слишком много утекло в небосводы.
Она превратилась в белый дым,
И зависла над этим городом.
Этот мир, съедает всех,
Вот были мы, и нас не стало…
Вот была правда – теперь это грех.
Слишком холодно там, где раньше было тепло.
Над всеми нами, глупое солнце,
Смеётся тогда, когда и плачет.
Может быть, пора растянуть улыбку на лице,
И ликом своим сразить небо, которое хохочет…