Метель по плоскости дорог гуляла,
И обвивала губы гор и скал.
Узоры инием на окнах рисовала,
И создавала собственный "Девятый вал".
А я ничтожно мал, мне холодно на севере.
Я как охотник, раненный медведем, здесь лежу.
Я жду на борозде кристальной веера,
Что перекрыл мне путь, оставив здесь в плену,
Попутного дыхания гольфстрима,
Что приподнимет меня ввысь и унесет
Как лепесток восточного жасмина,
Который за полярным кругом не растет,
Куда-нибудь, где солнце алое
Своим мечом не рубит толщу облаков,
Чтоб опустить хотя бы луч на воду талую,
И бликом выстрелить в окружности зрачков.
Север
© Copyright: Марк Штайнер, 2016
Свидетельство о публикации №116022911831
Свидетельство о публикации №116022911831
Рецензии