Шесть утра. Квартира. Одиночество.
Лампа. Потолок в разводах дыма.
Мне сегодня умирать совсем не хочется.
Мне сегодня как-то странно живо.
Шесть утра. Светает. Начинается
То, чему я выдумаю смысл.
В этой пустоте что-то рождается,
Или я рождаюсь в ней, как птица
Феникс, вновь и вновь дотла сгорающий,
Чтобы взмыть звездой над пепелищем.
Шесть утра – мгновение мечтающих,
Час молитвы перед новой битвой.
Тишина. Квартира. Одиночество.
Целый мир у ног в разводах дыма.
Мне сегодня умирать совсем не хочется.
Мне сегодня как-то странно живо.
Шесть утра. Но это не о времени,
Не о знаках Зверя, не о вере…
Это о начале, - том, что теплится
В сердце смертном именем надежды.
И парит над тлеющим забвением
Феникс, оперившись вольным духом.
Шесть утра. Ни страха, ни сомнения.
Лампа. Потолок. Глухие звуки.
Шесть утра
© Copyright: Валерия Пурцеладзе, 2016
Свидетельство о публикации №116022901162
Свидетельство о публикации №116022901162
Рецензии