Да на обиженных воду хоть возят –
А от больных вам какой будет толк?
Где только ночью меня черти ни носят,
Их за мной вьётся бессмертный полк…
Пусть одного не дождутся семеро –
Только меня ни одна не ждёт.
Я из такого далёкого севера,
Что не согреет меня огнемёт…
В омуте тихом заводятся черти –
Мой родной омут заполнен шумом:
Я из Москвы, этот город бессмертен,
Правда про смерть здесь любой хоть раз думал…
Вам как аукнется, так и откликнется –
Я двадцать лет уж кричу про любовь!
Мне же наградою только бессонница,
Глубже и глубже проникшая в кровь…
Лучше смеётся последний из всех –
Я перед смертью заржу истерически,
Из миллиона возможных утех
Выберу только совсем платонические…
январь 2016
Да на обиженных воду хоть возят...
© Copyright: Степан Кухарев, 2016
Свидетельство о публикации №116022901081
Свидетельство о публикации №116022901081
Рецензии