За дальней тропинкой на кладбище старом...

За дальней тропинкой на кладбище старом
Заросшем кустами, есть холмик с крестом.
Часами сидит рядом парень с гитарой
И думает, верно, о чём-то своём.
Там высятся чёрным гранитом колонны,
На куполе церкви - червлёная медь.
И дремлет в тиши городок подмосковный,
Здесь даже деревья отвыкли шуметь.
Такой тишины я не слыхивал с роду,
Как будто все звуки исчезли кругом,
И только любуясь весенней погодой
Запели скворцы за далёким холмом.
Решил подойти и спросить я "В чём дело?
Быть может разъехались все по домам?"
К нему подошёл я немного несмело,
Взглянул для приличия по сторонам.
Он поднял глаза, не по возрасту мудро
Взглянул на меня и откинул со лба
Свои золотистые светлые кудри,
Сказал: "У приезжих сегодня гульба,
Отсюда пожалуй что пара кварталов...
Пойдёте? Коль нет, посидим мы вдвоём..."
Он сел на скамейку, взял в руки гитару.
И солнце сверкнуло последним лучом.
Я рядом присел, и напевные струны
Он тронул и песня в тиши полилась
О милой подруге, прекрасной и юной,
Отвергнувшей чувства когда-то, смеясь.
Мы с ним погрустили, сказал я: "Наверно,
Пора мне уже собираться домой.
Но завтра я снова приду непременно!"
- "Нет, завтра не стоит, поверьте, друг мой!"
Мы вскоре расстались, но утром я всё же,
Зашёл попрощаться, на поезд спеша.
Он там же сидел, с белой, мраморной кожей,
С гитарой в руках, только вот, не дыша...