178 177

Я думаю, мы не увидимся снова.
Лишь память в душе моей тяжестью ляжет.
Не знаю, возможно ты думаешь так же.
Но кто за тебя мне об этом расскажет?
Свои только мысли беру за основу.

Сперва будет гордость. Гоняя по кругу,
Скует наши вечно холодные руки,
Чтоб мы от тоски и томления в разлуке,
Смятения, и даже, возможно, от скуки,
Писать и звонить не бросались друг другу.

А следом за ней замаячит обида
Мол, ты не звонил. Не звонил? ну и что же.
Сдается мне, в этом мы тоже похожи,
А что от звонков нас трясет и по коже
Мурашки бегут - так кому это видно?

Потом будет поздно, трусливо и глупо:
Быть может хотелось набрать, но, не знаю..
Ведь время идет, как песок ускользая
Сквозь пальцы. И думаю, ты не скучаешь,
И страшно звонками вгонять тебя в ступор.

А в сущности, правда, ведь что это было?
К руке ты моей прикоснулся губами
И было такое лишь раз, на прощанье,
А дальше мы просто смотрели, молчали..
И только лишь в мыслях, возможно, грешили.

Но время промчится, с его высоты.
Давно получилось на землю спуститься.
Забыла уже почему мне не спится.
И нас поглотили две разных столицы.
Но всё ж, иногда я надеюсь. А ты..

Ты взглянешь однажды, по старой привычке,
С тоской и надеждой вслед малолитражке,
В которой когда-то и тесно и страшно..
И снова, что в общем не так уж и важно,
Оставишь историю нашу в кавычках.

Ведь мы изначально чужие совсем,
Сто семьдесят восемь, сто семьдесят семь.